La Quenouille de Barberine
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« ULRIC : Quand le ciel est ainsi chargé de pluie et de brouillard, je ne sais que devenir.
BARBERINE : Mon cher cœur, je vous demande une grâce.
ULRIC, à la fenêtre : Quel hiver ! quel hiver s’apprête ! Quels chemins ! quel temps ! La nature se resserre en frissonnant, comme si tout ce qui vit allait mourir.
BARBERINE : Je vous prie d’abord de m’écouter, et en second lieu de me faire une grâce.
ULRIC : Que veux-tu, mon âme ? Pardonne-moi : je ne sais ce que j’ai aujourd’hui.
BARBERINE : Ni moi non plus, je ne sais ce que tu as ; et la grâce que vous me ferez, Ulric, c’est de le dire à votre femme.
ULRIC : Eh ! mon Dieu, non, je n’ai rien à te dire, aucun secret.
BARBERINE : Je ne suis pas une Portia ; je ne me ferai pas une piqûre d’épingle pour te prouver que je suis courageuse. Mais tu n’es pas non plus un Brutus, et tu n’as pas envie de tuer notre bon roi Mathias Corvin. Écoute ; il n’y aura pas pour cela de grandes paroles, ni de serments, ni même besoin de me mettre à genoux. Tu as du chagrin. Viens près de moi ; voici mes lèvres, c’est le vrai chemin de mon cœur, et le tien y viendra, si je l’appelle. »
BARBERINE : Mon cher cœur, je vous demande une grâce.
ULRIC, à la fenêtre : Quel hiver ! quel hiver s’apprête ! Quels chemins ! quel temps ! La nature se resserre en frissonnant, comme si tout ce qui vit allait mourir.
BARBERINE : Je vous prie d’abord de m’écouter, et en second lieu de me faire une grâce.
ULRIC : Que veux-tu, mon âme ? Pardonne-moi : je ne sais ce que j’ai aujourd’hui.
BARBERINE : Ni moi non plus, je ne sais ce que tu as ; et la grâce que vous me ferez, Ulric, c’est de le dire à votre femme.
ULRIC : Eh ! mon Dieu, non, je n’ai rien à te dire, aucun secret.
BARBERINE : Je ne suis pas une Portia ; je ne me ferai pas une piqûre d’épingle pour te prouver que je suis courageuse. Mais tu n’es pas non plus un Brutus, et tu n’as pas envie de tuer notre bon roi Mathias Corvin. Écoute ; il n’y aura pas pour cela de grandes paroles, ni de serments, ni même besoin de me mettre à genoux. Tu as du chagrin. Viens près de moi ; voici mes lèvres, c’est le vrai chemin de mon cœur, et le tien y viendra, si je l’appelle. »
O autorovi
Alfred de Musset (1810-1857) est un auteur romantique français. Jeune dandy à la sensibilité quasi maladive, il est reçu dès 1828 dans le Cénacle, le prestigieux salon où Hugo réunissait les principales figures du romantisme. I l ne tarde pas à publier ses premiers recueils de vers, ainsi que des pièces. Lorenzaccio, surtout, marque le point culminant de sa créativité artistique. Il est élu en 1852 à l'Académie française.
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