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"Reno war nichts als ein Furunkel am Arsch der Welt, bevor die Union Pacific Railroad Company auf die Idee kam, ihre Schienen nach Westen durch unser Kaff zu treiben." Der Bartender wrang den Putzlappen über dem Eimer aus. Bis auf ihn und seinen letzten Gast war der Schankraum leer, deshalb brannten nur noch zwei Funzeln über der Theke. Trotzdem war zu erkennen, dass das Putzwasser dunkelrot war vom Blut auf den Dielen. Er lachte bitter. "Aber dann... dann wurde ein richtig übles Geschwür daraus."
"Also waren Sie ganz froh über den Mann mit dem Marshalstern", brummte der Gast an der Theke.
"Kann man sagen", gab der Barkeeper zu. "Unsere Sheriffs waren meist Witzfiguren, der Stern wechselte dauernd den Besitzer. Entweder sie bissen ins Gras, oder sie verpissten sich. Aber dieser junge Bursche... der war aus 'nem anderem Holz geschnitzt."
"Also waren Sie ganz froh über den Mann mit dem Marshalstern", brummte der Gast an der Theke.
"Kann man sagen", gab der Barkeeper zu. "Unsere Sheriffs waren meist Witzfiguren, der Stern wechselte dauernd den Besitzer. Entweder sie bissen ins Gras, oder sie verpissten sich. Aber dieser junge Bursche... der war aus 'nem anderem Holz geschnitzt."
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