Pretty Bastard

Abigail est reporter animalier. Suivre un groupe de rock pour photographier les coulisses du mariage d’une star ? Très peu pour elle ! Les fauves, elle les préfère à quatre pattes et avec une crinière que sur scène avec un micro.

Et quand elle se rend compte que le frère du marié, également membre du groupe, est Oliver, un mec certes beau à tomber mais infernal, ça lui donne une raison supplémentaire de fuir. Pourtant, ce contrat, elle ne peut le refuser…

Alors, s’il faut supporter Oliver, elle fera ce qu’il faut. De son côté, Oliver non plus n’a pas envie d’avoir Abigail dans les pattes, et il a décidé de s’amuser un peu…

***

Oliver n’est pas un homme fiable. Du côté sentimental, tout du moins. Le plus instable des quatre musiciens. Je le sais, c’est de notoriété publique. Jamais posé avec personne, toujours photographié avec une fille différente à son bras chaque semaine. Et quand je dis à son bras, c’est souvent dans bien d’autres positions compromettantes. Qu’est-ce que je fais là, sérieusement ?

La question est : qu’est-ce que j’espère de lui ? Et je n’ai pas la réponse.

Ou plutôt si : sachant qu’il ne prend rien au sérieux, l’équation est simple. Vu que je ne suis pour lui qu’un défi de plus, est-ce que je l’accepte, je prends ce qu’il me donne et je garde en tête que c’est momentané ? Le temps que son intérêt se calme ? Ou est-ce que je fuis, pour préserver mon cœur, qui commence à s’attacher ?

Raison et sentiments s’entrechoquent, et je ne parviens plus à faire le focus. Tout est flou, et je me sens tiraillée entre mon corps qui me hurle son manque de lui, et mon cerveau qui m’ordonne d’arrêter les frais.

– Eh… t’es là ?

Son marmonnement me fait sursauter, et j’écarquille les yeux en me rendant compte que mes jambes m’ont conduite vers le lit. Assise sur le bord du matelas, les iris braqués sur le bel endormi, je ne sais plus que faire.

– Il est quelle heure ? murmure-t-il, la tête dans l’oreiller.

– Cinq heures passées, réponds-je, tout doucement.

– Viens te coucher, alors.

Simple, comme toujours avec Oliver Hasher. Pourtant, je ne bouge pas, me contentant de le fixer, indécise. Le rejoindre, ce serait continuer une partie qu’il a commencée hier, et à laquelle je réponds sans trop bien comprendre les règles qu’il a instaurées. Une sorte de jeu du chat et de la souris, dans lequel je ne suis qu’un rongeur ballotté entre ses pattes. Il a décidé que nous couchions ensemble, basta. Mais rien n’a été défini, rien n’a été mis sur la table.

Et moi, j’ai besoin de comprendre où j’en suis.

Pretty Bastard, de Clara Nové, histoire intégrale.