âTrevellian und die Plutonium-Lady: Kriminalroman
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Die StraÃen des Grament District lagen verlassen da. Es war eine schwÃŧle Sommernacht. Neben mir gähnte Milo. Er hatte den Beifahrersitz zum Liegesitz gemacht und lieà sich von der Klimaanlage des Dienstwagens berieseln. Von der anderen StraÃenseite leuchtete uns das weiÃe Emailleschild entgegen. ÂģKingsay DessousÂĢ stand dort in verschnÃļrkelten Lettern. Seit Stunden warteten wir - vergeblich. Hinter den vergitterten Toren der Dessousmanufaktur blieb alles ruhig. Doch plÃļtzlich tat sich etwas. Federnd sprang der Mann von der Laderampe auf den beleuchteten Hof. Er war keiner von Serengettis SchieÃhunden. Er machte den Eindruck eines harmlosen Vertreters: weiÃes Hemd, Krawatte, schwarzer Anzug; sogar den Sortimentenkoffer hatte er bei sich. Aber in diesem Koffer befand sich wohl nicht die neueste Kollektion an Damenunterwäsche. Was der Mann bei sich trug, war das Schlimmste, was sich die Kokainkocher jemals ausgedacht haben: Crack!
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